Mrs. McAndrew and her son

I woke up.

The reddish light that softly danced into my room had stroke my face once more. It was late, as usual, two thirty in the morning and there was I, alone in that room at the eighth floor, in that room, a paradise of my own.

This is rude indeed, let me start again; let me start by telling you my name.  I am John Taylor Owen and I am a writer of some sort. That night, the night I spent alone in the darkness was my twentieth night stranded in that hotel amidst the Caribbean on an island claimed to be a happy one.

Aruba was its name and I can remember but half the things that happened to me there. The sweet liquors that place offers are unbelievable and though I have had some drinking problems I can say that on that particular occasion I was fine.

But fine does not mean inspired nor entertained. At first the sun seems to be nice and the waves breaking far ahead are but treasures waiting to be discovered but then as it is the night falls again and the island that echoed times of incredible adventures and discoveries turned into a bleak void of neon lights and weird sounds of music.  

I could not concentrate and little by little the enchantments of the happy island consumed me, my characters left me there all by myself as If I was the sole survivor of a terrible shipwreck. Stories ran away from me, words hidden under the sheets and answers at the bottom of red rum bottles.

It was a disaster.

Or else that is what I recall.

But that night…

The twentieth night of my gloomy enterprise something happened. The reddish light stroke my face and awaken me in the middle of yet another disturbing night.  There I was, as I told you, alone covered in clean white sheets, surrounded by empty bottles of red rum and looking straight towards the curtains that let me sleep not. There I was at the eighth floor in that paradise of my own.

That night something strange happened. An amount of energy unknown to my consciousness took over me. Somehow I felt I had to leave the room not caring about the music or anything at all and just start looking for those characters that abandoned me.

Funny, don’t you think?

Twenty nights it took me to stand up wear shorts and a spotless shirt .

Twenty entire moons to open that door at night and try to find what awaited me long, long and far form the gate of that paradise of my own.

And so I did.

I walked out.

And I walked towards the elevators glancing carefully at the locked doors to my right and to my left as well.

I pressed the button and the roaring engine of that soulless machine – the elevator – broke the ghastly silence that that hallway withheld.

The doors opened.

I had my little note pad and my pen too.

“Lobby” – I pushed.

The elevator started to go down.

I waited for nothing more than another empty hallway and maybe a casual security guard doing his normal night rounds. I knew I was going to be completely alone bothered only by the distant beat of that incomprehensible modern-ish music.

I needed to find that sparkle of insight. That explosion of inspiration, that wild adventure that was supposed to lead me towards the ideas that I had long forgotten.

But I was wrong.

The elevator stopped at floor six.

“Could that be possible?” I ask my self in silence.

The gates opened and a woman came in with her child too, a little boy in stroller.

I knew that woman. It was Mrs. McAndrew and the boy was her son. She was a very attractive woman whom I have stumbled upon a few times on my way to the pool. I always thought that she was lucky for having such a nice kid and husband who cared for her. I often thought of the chances I had to eventually having a family like hers.

I thought I knew that woman.

She came in the elevator without making one noise.

Not “hello”

Not “Good morning”

Nothing.

And a chill went upwards disrupting every single vertebra in my spine.

Something had to be awfully wrong and me being a fiction writer, I think I just maximized the whole event.

There were we.

Standing.

Being guided to oblivion by that roaring machine.

Her eyes, I will never forget those brown deep eyes. She was just starring into eternity not even blinking – I swear -.

And her boy was calmed and still.

It was silent,

It was ghoulish.

What on earth could have happened to that woman of the sixth floor?

Why would she be so terribly deepened in her own disgraces?

Her eyes, her deep brown eyes talked to me a lot more than anyone in those twenty moons. She was there at the elevator but at the same time her mind soared far away in a land of blood and pain, I could see that clearly.

And her boy, her boy was calmed.

He was clamed and still.

I started sweating.

I wanted to say something. I wanted to rescue her but something inside me told me that she needed no rescuer that she needed to be interrupted not.

And so… I kept silence.

The elevator then stopped.

But we were not at the lobby yet.

It stopped at the first floor.

“Another weary soul?”- I asked my self

But there was no one there.

Not one person to be reckoned.

The doors.

The hall.

And nothing more.

It then happened.

Mrs. McAndrew pushed the stroller gently towards the hall.

She didn’t even saw her kid, she just pushed it away from her as if she was letting go of some terrible mistake, just as if she was freeing herself from a pair of morbid shackles.

Her eyes

Her deep brown eyes,

The baby moved towards the infinite void of doors and rough carpet.

The baby had no idea of what had happened.

Neither did I

But the elevator’s doors were shut once again.

And the roaring heart of the machine was too, beating – once again -.

Mrs. McAndrew had taken that path.

I saw it. I saw it clearly. A woman escaping from reality, leaving everything that she had loved amidst the fog of memories.

I wont lie to you.

I wouldn’t

I was scared.

I was terrified for I didn’t know what to do next.

But I will tell you, and I hope you don’t hold any grudges against me.

The elevator stopped once more.

The gates… they opened.

It was the Lobby, my intended destination.

Mrs. McAndrew walked towards the light and did not stop until I couldn’t see her anymore.

She just walked away.

And I…

I saw the board full of numbers and saw many possibilities but my body forced me to do the one thing

that I feared the most.

I pressed the button “8”.

I opened the door – once more -.

I covered my self in those clean white sheets and let the reddish light in.

It was enough adventure for one night.

I went back to sleep at that room at the eighth floor.

I went back to sleep in that paradise of my own.

Auf Wiedersehen, Fredrick

White, bright and endless white covers everything…

Somewhere in Poland – December 1951

A heavy blizzard falls announcing the arrival of yet another terrible winter. 

Something moves slowly far ahead, it is a tall pale man who wears an elegant bluish suit and a scarf. He is walking right towards a hill that is covered by snowy trees and mist.

The man is determined to get to the top of the hill, he holds two wooden boxes, one with each hand.

The box at his right is long and thin and made of clear wood.

The box at his left is tall and think and made of darker wood.

He moves onward.

The cold wind blows strong as if was the breath of a terrible frozen beast

The man looks up to the gray skies and tries to find the sun.

He remembers…

A tall and thin man is seen from behind wearing a stripped uniform, he holds a pickaxe and hits a pile of marble rocks that are in front of him.

The hill seems higher than ever before

The man in the stripped uniform lifts the pickaxe high, his hands are bloody, his spirit, weary.

The trees along the hill seem to be spectators to the agony of those who try to get to the top, spectators who whisper and dream of generations past, of revenges and terrible mankind acts.

The man in the stripped uniform falls to the ground bruising his knees and bleeding too. A shadow comes from behind and covers his whole aching body.

The man in the bluish suit gets to the top of the hill – finally – and, from there he sees a little town with no more than fifteen little houses that have several Christmas ornaments.

He then proceeds to open the box at his left and grabs a Mennorah and a kippah.

He lights up the twelve candles, wears the kippah and prays in absolute silence.

He then opens the second box, the box at his right and grabs a riffle, a long American Springfield rifle with an M73 scope.

He lies down and aims at one of the little houses and through the window he sees a family together around a Christmas tree.

There are two blonde children, a blond woman and a tall white bold man.

The shadow behind the stripped uniform man is Fredrick Hellstrom, an SS officer.

The tall white bold man at the living room is Fredrick Hellstrom a former SS officer.

The shooter pulls up his right arm’s sleeve and sees a tattoo that is permanently attached to his body “230385”

He loads the gun, aims to the head and breathes…

The time had finally arrived.

Gota de luz ámbar

Ahí estaba la colina, cubierta por un verde oscuro que se repetía de vez en cuando por esas épocas del año. La brisa bailaba, cruzaba sin pena desde la parte plana del campo hasta la cima, allá donde estaba la casita del joven misterioso, ya sabes, del joven ese que siempre podías encontrar en las bocacalles de la ciudad merodeando en busca de botellas.

¿Botellas? – preguntó Jorge.

Sí, botellas de vidrio de distintas formas y tamaños. Verás, ese muchacho no era común, y rara vez te toparás con alguien así en la vida. Él era, ¿Cómo decirlo? Particular.

Te he dicho que vivía en la cima de la colina lejos en el campo. Pero aún no te he contado de su casa, ni de sus sueños.

Una leve sonrisa se dibujó en el rostro de Jorge. Su abuelo apagó la luz del cuarto y dejó sólo la luz tenue de la lamparita que está sobre la mesa de noche.

Jorge se arropó. Sus dedos descalzos y fríos jugueteaban con la sábana de lana que le regalaron no hace mucho.

La casa del joven era de madera, como todas las de aquel país antiguo, y tenía un perro muy bonito, su nombre era Toro, un pastor alemán fuerte y gruñón. Su vida giraba entorno a una cosa, y sólo a una, él estaba decidido a atrapar una gota de luz ámbar.

¿Qué es eso? – preguntó el niño.

Una gota de luz ámbar es un regalo de Dios. Cuenta el cuento que hace muchísimos años el sol enfurecido mando un penetrante rayo de luz por el universo, éste rayo solitario le dio la vuelta treinta y siete veces al cosmos hasta que un día se topó con la tierra, con nuestra tierra, entró en ella en medio de una terrible tormenta y chocó con el corazón de una gota de agua pura. La gota absorbió la ira del sol y la magia de la luz ámbar y se convirtió en un regalo único que muy pocos logran obtener, la gota de luz ámbar.

Pronto va a llover, Toro.

El perro movió sus pequeños ojos para ver a su amo.

Pronto va a llover y tendremos otra oportunidad.

Toro gruñó casi como si desaprobara el entusiasmo del joven.

La casa de madera en lo alto de la colina era el sitio donde ellos vivían. La casucha había sido desmantelada por el joven para poder cumplir su cometido. No tenía techo, y todas las habitaciones estaban repletas de frasquitos de vidrio de distintas formas y colores. Los dos amigos inseparables esperaban las tormentas, las lloviznas, e incluso los rocíos de la mañana para así intentar atrapar una de esas mágicas gotas.

Verás, nieto mío, dicen los gitanos de la montaña que quien posee una gota de luz ámbar es capaz de volver en el tiempo a un recuerdo preciado para vivirlo una y otra vez proyectado hasta el infinito.

Sé que te molesta que no te haya dado tus chuletas aún, pero está apunto de llover. Está a punto de llover.

Toro gruñó una vez más.

¿Sabes algo, Toro? Creo que estás empezando a dudar de todo esto. No puedes dudar, es real, yo lo sé, es real. Hace un par de años en los callejones escuché a un grupo de señores hablando sobre el señor Sörenjorg de Suecia. Dicen que él tiene ciento dos años de edad y que ha atrapado dos gotas. ¡Dos! ¿puedes creerlo?

Toro miró hacia el frente con expresión de tedio.

Y… y… también está el caso del niño Ferguson, ese te lo sabes. Él atrapó una por error, pero la atrapó, y decidió volver al momento en el que abrió su primera barra de chocolate wonka.

Las nubes comenzaron a sonar. La tormenta estaba cerca.

El niño sigue siendo niño, y es uno de los más felices. Ya tú sabías eso...

Toro no emitió ni el más mínimo de los sonidos.

Esta vez la atraparemos. Estoy seguro.

¿Y la atrapó? – preguntó Jorge emocionado.

¿Que si la atrapó?

La primera gota cayó en un frasco verde de esos elegantes que se usan para guardar el aceite de las olivas.

La segunda en uno rojo que pertenecía a una fina dama de los altos lores.

La tercera cayó lejos en la pradera.

Toro se levantó, sus orejas puntiagudas ahora estaban alerta.

El joven se puso de pie, levanto la cara, abrió los brazos y dejó que la lluvia lo cubriera como si se tratase de una manta, de una manta hecha con cariño.

Toro empezó a olfatear el suelo y a revisar poco a poco los frascos.

El muchacho estaba ahí, indefenso contra la magnificencia del mundo, como una pieza mínima en un enorme tablero de ajedrez. Él estaba ahí, lleno de sueños, de recuerdos, de amor.

La lluvia llegó esa vez acompañada del rayo y de los truenos. Con el tiempo Toro se acostumbró a eso, pero no fue fácil.

Y fue entonces que ocurrió.

El sol empezaba a salir a lo lejos, descubriendo al horizonte y a todos sus secretos. El verde oscuro de la madrugada plana se transformaba en un azul sombrío lleno de neblina y de vida también. Entonces el muchacho logro ver un rayo de luz que cruzó el cielo con un color distinto, éste no era azul, ni oscuro, ni como cualquier otro que él haya visto antes, aquel rayo fue de color ámbar y estaba lleno de ira.

El muchacho sintió el colapso del rayo y el corazón.

Corrió hacia la cocina a toda velocidad pero sin tumbar un solo frasco y de un brinco cayo justo en frente de la botella azul y vio cómo lentamente una gota de luz ámbar cayó suave dentro de la misma.

Toro no paraba de ladrar.

Sus ladridos eran opacados por la sinfonía que generaban el agua, el viento y la madera.

El joven tomó el frasco con su temblorosa mano derecha y vio su interior. Un destello increíble dorado que parecía tener vida propia, un calor único y un silbido fugaz.

¿Y qué decidió hacer con ella abuelo? ¿La guardó? ¿qué…?

El abuelo sonrío. Es curioso, es muy curioso lo que hizo.

Toro daba brincos de alegría.

La lluvia continuaba.

Toro, llegó la hora – Dijo el muchacho.

Tomó el frasco y dejó caer la gota sobre su frente.

Las mesitas estaban perfectamente decoradas. Tenían, como siempre, las servilletas de tela puestas en frente de cada puesto y los elegantes mesoneros esperaban a que llegaran más y más comensales.

El brillo particular de las lámparas de cristal que colgaban sobre el techo sólo dejaban ver las intenciones de aquellos que tuviesen ojos de niños, ojos grandes y llenos de curiosidad. El aroma a risotto y a croquetas de mero era suave pero encantador y en el medio de todo esto, ahí, en la mesa del centro estaba sentado Gabriel, un joven que había ganado una cena en aquel sitio maravilloso de la ciudad.

Era su primera vez en un ambiente como ese, era la primera vez que no estaba acompañado por su mejor amigo, Toro, así que tendría que observar a los demás para poder pasar como un muchacho de buenos modales y educación prolija.

¡Cuánta alegría! ¡Cuánta alegría!

De pronto, un aroma diferente golpeó el alma de este muchacho, era una esencia extraña y dulce, como chocolate pero con un poco de... bueno, de algo más y entonces, la vio.

El aroma pertenecía a una muchacha que estaba sentada un tanto lejos pero a la derecha de Gabriel. Sus ojos eran de color café y su cabello de un tono claro, como el ámbar. Ella vestía una blusa blanca, pantalones azules y zapatillas doradas. Era perfecta, era extraña, y Gabriel, Gabriel estaba perdido en el tiempo y en el espacio.

Trató de voltear su silla para quedar de frente a la joven pero no calculó bien su movimiento y cayó abruptamente al suelo. Fue en ese instante que ella dejó de hacer lo que estaba haciendo, escribiendo, o dibujando algo tal vez… y vio a Gabriel con cara de preocupación.

Esa fue la primera vez que cruzaron sus miradas. La sonrisa de ella era una obra de arte. Gabriel estaba apenado pero daba las gracias por haber podido tener ese contacto. Él se fijo el collar que llevaba ella, era un escapulario con un par de figuras religiosas pero no logró definirlas.

Gabriel se incorporó una vez más, sus piernas temblaban de pena y de emoción.

Comió como un rey aquella noche.

Ella siguió concentrada en lo que estaba haciendo.

Gabriel se debatió toda la velaba sobre si debía acercarse o si debía admirarla de lejos como lo estaba haciendo.

¿Y qué pasó?

Gabriel no se le acercó, la velada culminó y él volvió a casa feliz y triste a la vez.

Ese fue el momento que Gabriel eligió.

La gota de luz ámbar lo llevaba eternamente a esa noche de su caída magistral. A esa noche del perfume y la sonrisa, a esa noche de los ojos café.

Ese es el final de la historia, Jorge.

No puede ser…

Tiene que haber algo más, yo sé que sabes algo más, ¡por favor!

El abuelo de Jorge se puso de pie y vio por la ventana. Un rayo llenó el cielo de luz blanca por un instante…

Qué curioso, está a punto de llover.

El abuelo se aproximó a la ventana y la abrió con cuidado para dejar entrar el aroma a campo nocturno.

Hay una cosa más.

¡Lo sabía!

Gabriel descubrió… él descubrió que podía repetir ese momento mágico y que además podía cambiar un poco las cosas tal cual como sucedieron. La sonrisa de aquella muchacha le llenaba el alma de ternura pero, después de dos mil trescientas cuarenta y tres repeticiones, Gabriel decidió ponerse de pie y acercase a ella para preguntarle qué era lo que tanto hacia, para preguntarle sobre aquello que escribía o dibujaba.

La muchacha lo vio con ojos llenos de duda y le preguntó, ¿Te conozco?

Él quedó paralizado.

No, no – dijo tembloroso.

Es raro, he tenido este sueño muchas veces, y no logro entender por qué.

Gabriel ignoró aquello.

¿Qué es lo que haces? – preguntó.

Se supone que no debo mostrárselo a nadie, es un dibujo, verás, trato de dibujar este restaurante para luego hacer un pequeño modelo en casa.

¿Un modelo?

A escala, ya sabes, un modelo.

Gabriel entendió que el uso de la gota de luz ámbar tenía un precio muy importante. No sólo él repetiría ese momento. Todas las personas quedarían atrapadas por siempre en ese ciclo interminable de recuerdos revividos.

Gabriel la vio a los ojos, vio la pasión y la dedicación con la que aquella muchacha había trabajado en su diseño y la felicitó.

Está muy bonito

¿Tú crees? Yo lo veo un tanto incompleto…

Está incompleto, pero está bonito. Un sueño dices…

Sí, parezco soñar con este lugar todas las noches, no sé por qué…

Tranquila. Seguro es algo normal, probablemente dejes de soñarlo pronto. ¿Quién sabe?

La muchacha sonrío y Gabriel se despidió haciendo un gesto con su mano derecha.

Fue hasta su mesa y miró el cielo con detenimiento a través del elegante techo de vidrio.

Una lágrima corrió por su mejilla.

Gabriel quería quedarse ahí con ella en ese recuerdo para siempre pero eso representaría alejarla de su modelo y alejarla de su vida. Era un recuerdo, un recuerdo.

Entonces Gabriel se puso de pie y enunció las palabras de clausura…

Detén el tiempo que nos ha traído hasta acá, regresa con tu luz al centro del sol para que otro rayo nazca y cruce los cielos con ira.

Ese, ese es el verdadero final del cuento, Jorge.

Entonces Gabriel regresó a su casa de madera y ¿nada más?

Él regresó a su casa de madera y siguió con su vida.

¿Y ella?

Ella se transformó en una de las diseñadoras de modelos a escala más importantes del mundo.

¿Cómo lo sabes?

Esa es otra historia, mañana, si tenemos tiempo, te la contaré.

Abuelo…

Mañana… ahora anda a dormir, ya es muy tarde.

Gabriel cerró la ventana del cuarto de su nieto, apagó la lamparita que está sobre la mesa de noche y salió del cuarto con una pequeña sonrisa nostálgica en su rostro. 

Dedicado a todos los amaneceres lluviosos que nos descubren fugazmente felices.